As palavras escoam pelos meus dedos e fogem de minha cabeça.

Nem um escosso faço, quanto mais um soneto.

Minha mão só sabe escrever a minha tristeza.

Tristeza infinita, escura e parece que não tem fim.

Minha mão esqueceu-se do alfabeto e dos dicionários.

Ela caminha pelo papel sem rumo, desorientada.

E os livros estão ainda na velha estante, enfilerados.

Vai mão, vai aprender a escrever!