O pintor e sua obra.

As tuas mãos ilustram as minhas.
Com traços e rabiscos descreve-me.
A ponta de teu lápis está para quebrar.
Agora é minha mão que te pinta.

Vou colorindo aos poucos o teu corpo,
com a tinta velha da paleta.
Os tons escuros hão de te esconder.
Agora é minha mão que te pinta.

Agora é minha mão que te pinta,
frágil e tépida, lúcida e lépida.
O pintor é inábil mas sabe desenhar.
Em quadros sem molduras vou te pendurar

Agora é minha mão que te pinta,
no cavalete no canto do quarto.
Cavalete jogado, jamais utilizado.
Vou pintar a minha obra-prima em ti.

Você será a obra mais desejada.
Mas pintarei com zelo para não borrar.
Pintarei sem esboços, sem rascunhos.
Agora é minha mão que te pinta.